Sou chaga no esquecimento, ferida que teima a sangrar, que não seca, não cicatriza. Sou a chama que não se apagou, nem se apagará. Executado há mais de 200 anos, no Largo da Forca, sigo sendo morto a cada dia, na Praça da Liberdade e em tantas outras praças das cidades desvairadas do Brasil independente.

Mas sigo vivo na chama da Santa Cruz e das encruzilhadas, onde a reza é sincera e a fé não tem prisão.

Sou a lembrança que teima no meio do povo, nas filas, nas vilas, favelas; no início e no fim do dia; no sufoco do salário, do metrô, do trem, do ônibus, das longas caminhadas; no barulhinho perturbador das caixas registradoras dos comerciantes, e entre os ambulantes da Liberdade.